28-V-3

 No te turbes ni te extrañes, encanto. Te hallas exactamente donde tienes que estar. Justo ahí donde no hay ahí. En el sitio sin lugar. En ese preciso instante en el que el tiempo, harto de sí, renuncia a su legítimo derecho de existencia. Deja de pensar, lucero. No te aflijas, radiante luz de mis entrañas; no te esfuerces, no te angusties, no le des más vueltas a lo que de ningún modo puede girar y abandónate sin sombra de incertidumbre a ese momento en el que con pleno vigor rige la inconsciencia sobre el mundo, cual feliz hermosura derramada por la copa de Dios sobre el resplandeciente mantel de la vida...Actúa: busca en el armario de este poema una leve blusa de aire y una minifalda de cristal. Indaga en sus cajones invisibles la graciosa posibilidad de hallar tibias medias de seda. Envuelve con ellas las hermosas elipses de tus muslos. Abre el abismo de la cajonera. Introduce tus delicados pies en esos zapatos de tacón que con tan inusitada luz te reclaman, cuya estructura ha sido fabricada especialmente para ti con la espuma que bate el río en el que beben las gacelas azules del universo. Embadúrnate de luna los labios. Enjalbega la suprema oscuridad de tu rostro con las estrellas de esa noche maravillosa que nunca vendrá. Cubre tu pelo bajo ese pañuelo expresamente confeccionado para tu adorno por las costureras del misterio, mediante hilos de brisa que con sutil gentileza agita la superficie del mar del olvido. Y sal, sal desnuda, envuelta en ti, plena de ansias, con todo el ímpetu de tu ser, animada en el más soberbio de tus deseos para darte un espléndido garbeo por los laberínticos bulevares de su interior, a la búsqueda indeclinable de amor...

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño". Ediciones contrabando, Narrativa 3. 2013

28-III-5

Ha caído el tipo en la trampa de la eternidad. Se han fundido este mundo y el otro, pero los amantes ya no están.

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"

Presente difunto.

 Ahora fue hace demasiado tiempo.

Fernando Blanco Inglés, Arquitectura del sueño, Ed. Contrabando 2013

David Bowie (Londres, 8 de enero de 1947–Nueva York, 10 de enero de 2016)

20 (29.10)

 Ha caído el tiempo en la trampa de la eternidad. Se han fundido este m mundo y el otro, pero los amantes ya no están. 

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"

Happiness is a warm gun...

La felicidad solo es la antesala de la desgracia. Efímera como el destello de una luciérnaga agonizante en el bosque del crepúsculo. Ante ella, los airados dioses de la envidia fruncen el ceño y tuercen el gesto... Satanás, como no podía ser de otro modo, maldita sea su estampa, hizo acto letal de presencia con el pliego de las contraprestaciones ardiéndole en la mano. En mitad del paraíso. De improviso. Como en él es costumbre.

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"

Idealismo.

 Soy un ser abstracto. Rodeado de entes herméticos. Duermo la siesta en un prado inexistente. Sobre una hamaca sin nudos ni cuerdas.A la sombra de un esplendoroso garbo invisible. En el ciclo se ciernen densos nubarrones quiméricos. Estalla de repente una tormenta irreal. Por entre las ramas del árbol bajo el que duermo la mas pálida y traslúcida de las siestas cae un rayo imaginario. la terrible insonorizad de su estruendo me despierta. Abro los ojos y trato en vano de incorporarme, antes de caer fulminado.

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"

Vértigo.

 Estoy asomado a una ventana que no tiene casa.

Fernando Blanco inglés, "Arquitectura del sueño"

Aullidos.

 Al otro lado de dónde, lejos de cuándo, en el centro exacto de ninguna parte, existe un lugar sin ser en el que, si uno presta la debida atención, se oye el grito de los muertos perforar los tímpanos de los que aún están por nacer...

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"

Poema en sí.

 No te turbes ni te extrañes, encanto. Te hallas exactamente donde tienes que estar. Justo ahí donde no hay ahí. En el sitio sin lugar. En ese preciso instante en el que el tiempo, harto de sí, renuncia a su legítimo derecho de existencia. Deja de pensar, lucero. No te aflijas, radiante luz de mis entrañas; no te esfuerces, no te angusties, no le des más vueltas a lo que de ningún modo puede girar y abandónate sin sombra de incertidumbre a ese momento en el que con pleno vigor rige la inconsciencia sobre el mundo, cual feliz hermosura derramada por la copa de Dios sobre el resplandeciente mantel de la vida...Actúa: busca en el armario de este poema una leve blusa de aire y una minifalda de cristal. Indaga en sus cajones invisibles la graciosa posibilidad de hallar tibias medias de seda. Envuelve con ellas las hermosas elipses de tus muslos. Abre el abismo de la cajonera. Introduce tus delicados pies en esos zapatos de tacón que con tan inusitada luz te reclaman, cuya estructura ha sido fabricada especialmente para ti con la espuma que bate el río en el que beben las gacelas azules del universo. Embadúrnate de luna los labios. Enjalbega la suprema oscuridad de tu rostro con las estrellas de esa noche maravillosa que nunca vendrá. Cubre tu pelo bajo ese pañuelo expresamente confeccionado para tu adorno por las costureras del misterio, mediante hilos de brisa que con sutil gentileza agita la superficie del mar del olvido. Y sal, sal desnuda, envuelta en ti, plena de ansias, con todo el ímpetu de tu ser, animada en el más soberbio de tus deseos para darte un espléndido garbeo por los laberínticos bulevares de su interior, a la búsqueda indeclinable de amor...

Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño". Ediciones contrabando, Narrativa 3. 2013