28 (I-11)

Contemplar la muerte
           Es Mirar
                y
          No verte.

Fernando Blanco Inglés, "Copas de veneno"

28 (I-10)

No busques más... no indagues como... no preguntes por qué en este poema sólo hay una noche helada en la que flota una luna solitaria.

Fernando Blanco Inglés, "FLIP"

24 de abril (68)

Morir
                de alegría
no habrá
danza
          verbena
                    ni orgía
a al que no pueda ir.

Fernando Blanco Inglés, "Alrededor del sol"

28.I.9

Cuando asciendas por la savia de todos los árboles hasta el cielo de las ramas. 
Yo estaré allí. 
Cuando atravieses nadando el mar sin orillas de una gota de agua,
Yo estaré allí. 
Cuando, como la ostra a la perla, la noche te encierre en la mayor de las oscuridades, 
Yo estaré allí. 
Cuando la copa del destino se haga añicos y te ensangrente los labios, 
Yo estaré allí. 
Cuando los valles, los montes, los ríos y los bosques sean tú y tú seas ellos, 
Yo estaré allí. 
Cuando el aire se llene de heridas y te duela respirar, 
Yo estaré allí. 
Cuando te arranquen el corazón a tiras los demonios del dolor, 
Yo estaré allí. 
Cuando se parta en dos el mundo y todo caiga por la pendiente sin fin, 
Yo estaré allí. 
Cuando no seas tú y estés sin tí, 
Yo estaré allí. 
Cuando estés sola, en el centro de un universo inexistente, 
Yo seré allí contigo para siempre.

Fernando Blanco Inglés, "Flip"

20 (30.2)

 Chocaron de tal modo sus cuerpos, al dar la vuelta a la esquina, que nadie halló la forma de volver a separarlos, a pesar de los más titánicos esfuerzos, durante el resto glorioso de sus vidas.

Fernando Blanco Inglés, "Entre dos instantes"

28.I.8

Cavo y sigo cavando 
Porque mi misión es cavar
Cavar y cavar sin cesar
Excavo con mis manos 
Horado un túnel. 
Excavo y sigo excavando 
Me sangran las manos.
Tengo las uñas destrozadas 
Y un frío de muerte en los huesos 
No hay presente
Cavo
Cavo
Cavo
La noche es perpetua
No se divisa ni luna ni estrellas,
Pero sigo cavando. 
Horadando 
Perforando. 
En mitad de una noche sin fin
Intentando infructuosamente llegar
A esa otra parte 
En la que tú no estás

Fernando Blanco Inglés, "FLIP"

20 (30.1)

Buscar                      encuentro
hallarme                       perdido
entre la noche de los recuerdos
con el inevitable sol del olvido.

Fernando Blanco Inglés, "Rumbo a la deriva"

28.I.7

  Yo soy la carne que cópula con el verbo… cuando no soy yo…

  La sangre que emana de la boca herida del ser… la que desciende por las laderas del instinto… la que nutre los ríos sobre los que navegan lenguajes ajenos a las palabras…  cuando no soy yo. 

  El sonido voluptuoso que hace hervir  el agua enclaustrada de las piedras… cuando no soy yo.

  La voz que folia con el silencio para gestar metáforas inconcebibles… cuando no soy yo. 

  El orgasmo que estremece con titánicos delirios la espina dorsal del universo… cuando no soy yo. 

  La exultante demencia que, bajo la complicidad de las estrellas, danza desnuda en las azoteas de la vida con todos los éxtasis enloquecidos de una más que inconmensurable y eterna existencia… cuando no soy yo… cuando no soy yo… cuando no soy yo.

Fernando Blanco Inglés "Cuando no soy yo". 

EN: Aldea poética IV. SXO

Bodas de Perla...20 (30)

Follar 
           abrasados
en leve lumbre
                en tierno prado

arder si fuego
                        hasta caer
dulcemente pulverizados.

Fernando Blanco Inglés, "Alrededor del sol"

Detener un instante es poner en marcha la eternidad.

Fernando Blanco Inglés, "Al Kamar do Marrakech"

Presente difunto.

 Ahora fue hace demasiado tiempo.

Fernando Blanco Inglés, Arquitectura del sueño, Ed. Contrabando 2013

David Bowie (Londres, 8 de enero de 1947–Nueva York, 10 de enero de 2016)

67.

Ser                                              libre
coger sin volver jamás atrás la  vista
cualquier                                camino
que se aleje de la ciudad del  tiempo
pintando                              silencios
cantando                            invisibles
bailando                                  versos
brindando con toneles de dulce vino
y follando con la noche del universo.

Fernando Blanco Inglés, "Rumbo a la deriva"

51.

Oscura luz encantada
tus sobras sin vida
renacen de madrugada
y mueren al mediodía.

Fernando Blanco Inglés, "Rumbo a la deriva"

Replay.

martes, 7 de enero de 2020

Lógica de clases

El mismo argumento sirve para llegar a una conclusión y a su opuesta.

Fernando Blanco Inglés, "Notas al Margen"

00

Si la ciencia avanza por los angostos senderos de la economía de las hipótesis y el arte por las junglas de despilfarro, las pretensiones que sustentan la arquitectura de lo que alzo se encuentran tan equidistantemente alejadas de ambos órdenes, como de la ignorancia del camino que queda por hollar, en ese instante de calambres germinales  en el que todos los caballos de la luz inevitable cabalgan requeridos, crines de viento, cascos del aire, hacia un oscuro sacrificio sin sentido.

Fernando Blanco Inglés, "Escalera de color". 1989

Héroes de nuestro tiempo, 4

 ¿Has llegado a estar alguna vez en el infierno o te la has pasado toda tu vida vegetando en el limbo?

¿Te has partido alguna vez en dos y no has hallado el modo de volverte a juntar?

¿Defecas con la debida regularidad tus inmundos pensamientos o sufres, por el contrario, de un estreñimiento moral de tal calibre que no existe método químico capaz de desatascar los herrumbrosos conductos de tu alma?

¿Luchas con inquebrantable perseverancia por evitar que una idea nueva surja en el páramo de aquello que se te vino en adjudicar caritativamente como cerebro?

¿Calificas cada nimia estupidez que ocurre como un clásico, como un hecho histórico?

¿Alcanza tu capacidad metafórica el clímax, cuando considera todo el lugar común un sitio sin igual y cada frase hecha, un hallazgo teórico digno de Schopenhauer?..

¿Cuánto tiempo llevas ya sin pensar en que ya no piensas?

¿Cómo es posible, por imposible que parezca, que no le otorgue ya ninguna posibilidad a lo imposible?

…

¿Eres auténtico?

¿Te hallas en la realidad?

¿De qué fétida pregunta eres la hedionda respuesta?

¿Has arriesgado alguna vez tu vida por algo?

¿Has derramado una sola gota de sangre por cualquier siempre perdida  causa de amor?

¿Por qué te resulta tan difícil entender que la única forma de no morir es estar dispuesto en todo momento a dar la vida? 

¿Temes quedarte solo para no tener más cojones que verte obligado a meditar en la mierda absoluta que eres?

¿Cuántas veces has evitado darte de hostias por no partirte la cara? 

¿En cuántas ocasiones has desaparecido de escena para salvaguardar tu ignominia?

¿Dónde estabas cuando hubo que defender un principio y librar una batalla?

¿Sientes lo que dices cuando no dices lo que sientes?

¿Estás donde considera que estás?

¿Has sido alguna vez, quién eres? 

¿Te ha sonreído en alguna ocasión el misterio?

¿Te ha guiñado un ojo lo desconocido?

¿Todavía no entiendes que hablar es la peor forma de no decir nada?

¿Te duele respirar? 

¿Te parte en dos no ser uno? 

¿Persistes en ignorar que solo eres tú cuando te olvidas de ti?

(continuará...)

Fernando Blanco Inglés, "Ofício de Tinieblas"

Ediciones Contrabando, 2015

Héroes de nuestro tiempo, 3

 ¿Piensas, antes de cerrar los párpados, en las incontables mensualidades que aún restan para poder amortizar definitivamente la hipoteca?

¿Calculas con miserable exactitud la edad que tendrás cuando vengas a ser el amo definitivo de tu mansión?

¿Entiendes por eternidad el tener reglamentada tu existencia de tal modo que todos los días, a las mismas horas, hagas las mismas gilipolleces? 

¿Has adquirido por encima de tus mediocres medios un hiperbólico coche de lujo que permita nivelar tu abominable apariencia con la de tus pretendidos congéneres? 

¿Perteneces al honorable gremio de los que jamás se saltan un semáforo en rojo, no por no atropellar a un peatón, sino por los desperfectos que la colisión puede ocasionar a tu impecable automóvil?

¿Te hallas en paz con Hacienda? 

¿Defraudas a las compañías de seguros?

¿Inviertes tus miserables y mezquinos ahorros en bolsa?

¿Tienes un plan privado de pensiones, letras del Tesoro, bonos del Estado, cofres ocultos, seguros a todo riesgo y sólidas becas de estudios que garanticen el radiante futuro de tus cachorros?

¿Mantienes subcontratado servicio doméstico tercermundista?

¿Has conseguido al fin transformar tu casa a base de cachivaches en un pequeño y claustrofóbico museo de los horrores?

¿Adoras con insensato fervor tu caja de caudales?

¿No te hiere como filo de cuchillo el inmenso descontento de contentarte con tan poco? 

¿Temes que repercuta en tu ya de por sí depauperado prestigio el que no tengas, dejando aparte de bagatelas adquiridas a base de pasta, nada de lo que enorgullecerte?

¿Cuán importante consideras lo carente en absoluto de interés?

¿Te congratulas como buen necio contemporáneo de tener infectado tu hogar de pantallas encendidas como falsas ventanas que impidan ver tu exterior?

¿Te has detenido alguna vez a reflexionar cuánto esfuerzo le cuesta al mundo que tú seas?

(continuará...)

Fernando Blanco Inglés, "Ofício de Tinieblas"

Ediciones Contrabando, 2015

Héroes de nuestro tiempo, 2

 ¿Cumples de la forma más anodina posible con tu consorte una vez a la semana?
¿En la noche sabática, quizás?
¿Usas calzoncillos de seda con tus iniciales bordadas para ocultar tu deplorable insignificancia genital?
¿Pinchas óperas de Verdi, Donizetti y Puccini con el objeto de camuflar ante el vecindario vuestros lastimosos y decadentes gemidos? 
¿Apagas la luz para evitar verla?
¿Llegas al fin de la obertura? 
¿Te enciendes un cigarrillo para refrendar tu inequívoca insatisfacción?
¿Cuánto tiempo llevas sin observar plateados reflejos de Luna en la nocturna mirada de tu mujer?

(continuará)

Fernando Blanco Inglés, "Ofício de Tinieblas"

Ediciones Contrabando, 2015

Héroes de nuestro tiempo, 1

 ¿Pagas con sistemática regularidad el recibo de la luz, del agua, del teléfono y del gas?
¿Contribuyes con tu correspondiente cotización mensual a las piramidales arcas sin fondo de la seguridad social? 
¿Acudes sumisa y religiosamente cada cuatro años a las urnas como prescribe el Estado creyendo en la estrambótica ilusión de ejercer tu libre albedrío?
¿Sigues encadenado a loa argolla invisible de la rutina?
¿Qué tal llevas la neurosis?
¿Ingieres a la hora indicada las pastillas prescritas y las que no? 
¿Acudes al gimnasio un día sí y otro tampoco? 
¿Recurres con periódica y viscosa asiduidad a la ordinariez de tus pequeños y gelatinosos vicios?
¿Propugnas, a pesar de todo ello, la astrosa figura de tu ambulante cadáver como prototipo paradigmático de salud?

(continuará...)

Fernando Blanco Inglés, "Ofício de Tinieblas"

Ediciones Contrabando, 2015

28.I.6

Dejaremos de estar muertos
en                              verdad
    y volveremos a nacer
       yo os digo
   cantando de madrugada 

    bailando al anochecer
si en alguien lugar del cuerpo
  alguien nos dejara grabada
         sangre sobre del
          aire sin viento
     otra cita con el tiempo
  en la plaza del ser.

Fernando Blanco Inglés, "Asalto al Hermitage"