Me arañan los pensamientos, me hieren las ideadme desgarran con sus frigias zarpas los juicios, me matan los conceptos, me entierran las reflexiones, me resucita con transparente fulgor el agua radiante del sueño.
Fernando BlancoInglés, "La cosa en no"
Medio mundo engaña, defrauda, ofende, insulta, difama, zahiere, ultraja, denigra, desacredita, humilla, exprime, explota, roba, estafa, difama, vilipendia, tortura, fustiga, martiriza, atormenta, envenena, ejecuta, lincha y mata a la otra mitad, excepto esta gentil pareja bucólica de amantes, sorprendida insomne en el jardín del que están a punto de desaparecer.
Fernando Blanco Ingles, "La cuestión Q, 2"
A modo de prólogo…
Fernando Blanco Inglés. 24 de abril 1954- 28 de junio 2020
REBELDE CON PAUSA
En primaria, y después en el instituto, resistió los severos, a veces bruales, intentos de monjas y profesores de domesticar su innata rebeldía frente al poder (no confundir con autoridad) y destruir su natural ingenuidad e idealismo. Su familia, como todas o casi todas, el cielo con un infierno dentro
Frente al fascismo y la dictadura, como tantos pero más, fue carne de cañón de militancia izquierdista. Subió a los infiernos de la dirección y descendió a la irrelevancia de la militancia de base incontables veces, José Luis, camarada ascensor. Al final todo aquello fue un inútil y extenuante bregar; se dejó el alma, y también amigos reencontrados ya después al otro lado de la secta
Defraudado, se mudó al barrio de los asiáticos y otras hierbas; y sufrió fatigas rabajando de bedel de la UNED (las margaritas y los cerdos)
Y llegó la pausa. Conoció a Leti, (“Dos líneas paralelas se encuentran donde menos lo imaginas, cuando menos lo esperas”), norte y guía, compañera y apoyo, con quien amó y se reconfortó. Tuvo, y tiene amor y amigos, hija y nieta (artista por herencia): cumplió como hombre. La muerte, celosa, lo reclamó con urgencia, de improviso. Un vacío lleno con su presencia
Poeta, fabulador, escribir era jugar, jugaba escribiendo. Artista, el arte como medio para entender, soportar y apreciar, levitando, la naturaleza humana
Deseo que lean sus novelas, sus poesías. Les invito a gozar. Quien ha sido el orfebre de frases como “No recuerdo la forma de olvidarme”, “El Juicio Final fue el principio, lo demás es condena”, “No me dejes conmigo”… bien merece una visita. Lean, por ejemplo, en “Alrededor del sol”, el poema dedicado a Harpo Marx, uno de mis preferidos por palabras obvias
La novela que hoy se presenta, “Hotel infinito” es una alegoría de un frecuente desenlace del laberinto del deseo, en palabras del emborronacuartillas, “Siempre se elige lo inevitable”
Olvidar
Recordar hasta alcanzar
la amnesia total
E. Ripoll (“Guille”)
Morir
Hay que mirar hacia adentro. Allí está todo. En el fondo sin fondo. Hay que atreverse a bajar aún a costa de la propia vida. Encontrar la idea con la que se disfrazan las formas. No es preciso ir muy lejos. Ni embarcarse en aventuras externas. Andan todas dentro. Las trajimos con nosotros. Basta con saber bucear y tener los arrestos de hacerlo o morir en el intento.
Fernando Blanco Inglés, "Mimesis".
Estamos ya tan muertos, amigos, que ni siquiera tenemos forma de saber si aún seguimos vivos.
Fernando Blanco Inglés, "Al Kamar do Marrakech"
SER AMANDO.
Besémonos con los ojos
Besémonos con nuestro no pensamiento,
Besémonos con las yemas de las manos
Besémonos sin más con todo el cuerpo
Follémonos las almas.
Y matémonos para vivir en esta, esa y aquella noche en la que yo no hay luna
ni estrellas ni sol ni noche.
He visto mil amaneceres.
La Luna ha sido mi diamante y la noche mi anillo.
He libado, los más exquisitos licores.
El humo de mis aromáticos cigarrillos ha diseñado obras maestras en el lienzo del aire. Las mujeres más hermosas han colmado la copa de mis placeres.
He bañado mi desnudo, rodeado de peces multicolores y finas arenas, en los plácidos mares del sur.
Hermosos caballos pura sangre me han llevado a los confines del mundo.
Excitantes aventuras han bordado la vieja túnica de mis viajes sin retorno.
Las múltiples noches de mi cama han sido iluminadas, como folios bajo el flexo, por las estrellas del éxtasis.
Pero en ningún sitio me he sentido tan sereno y tan feliz como reclinado con la mente en blanco entre los dulces almohadones que acolchan el salón interior de este poema.
Fernando Blanco Inglés, "Flip"
Ha caído el tipo en la trampa de la eternidad. Se han fundido este mundo y el otro, pero los amantes ya no están.
Fernando Blanco Inglés, "Arquitectura del sueño"
Fernando Blanco Inglés "El Burdel de Venus" (2020)
Fernando Blanco Inglés, "La cuestión Q, 2"
